Bitácora...

Bitácora


No conoce el arte de la navegación
quien no ha bogado en el vientre
de una mujer, remado en ella,
naufragado
y sobrevivido en una de sus playas.


Cristina Peri Rossi

San Valentín

Si el hombre pudiera decir lo que ama

Si el hombre pudiera levantar su amor por el cielo como una nube en la luz;

Si como muros que se derrumban,

Para saludar la verdad erguida en medio,

Pudiera derrumbar su cuerpo, dejando sólo la verdad de su amor,

La verdad de sí mismo,

Que no se llama gloria, fortuna o ambición,

Sino amor o deseo,

Yo sería aquel que imaginaba;

Aquel que con su lengua, sus ojos y sus manos

Proclama ante los hombres la verdad ignorada,

La verdad de su amor verdadero.

Libertad no conozco sino la libertad de estar preso en alguien

Cuyo nombre no puedo oír sin escalofrío;

Alguien por quien me olvido de esta existencia mezquina,

Por quien el día y la noche son para mí lo que quiera,

Y mi cuerpo y espíritu flotan en su cuerpo y espíritu

Como leños perdidos que el mar anega o levanta

Libremente, con la libertad del amor,

La única libertad que me exalta.

La única libertad porque muero.

Tú justificas mi existencia:

Si no te conozco, no he vivido;

Si muero sin conocerte, no muero, porque no he vivido.

Luis Cernuda. La realidad y el deseo

Feliz San Valentín ¡¡

Amigas, tesoros...

Hace unos días que andaba esperando un regalo de Reyes. Con algo de retraso, pero con la misma ilusión lo esperaba.
Al abrir el buzón esta mañana, he visto el aviso; a todo correr me he ido a correos a recogerlo.
Sabia que podía ser algo especial, sobre todo, tratándose de la persona que lo enviaba.
Como en un ritual, he ido sacando del sobre su contenido; tres detalles, envueltos con mimo y dedicación. El papel de mi color favorito.
Dos discos y un colgante, cada uno con un significado, cada uno una señal de amor y amistad.
Tengo amigas que son hermanas. Te tengo a ti y me siento orgullosa.
La vida nos sorprende cada día, nos da malos y buenos momentos. Nos pone en el camino personas por las que vale la pena luchar. Personas a las que hacer felices y que nos hacen felices. Como una receta perfecta, en la amistad los ingredientes son fundamentales; una buena dosis de comprensión, otra de generosidad, una pizquita de paciencia, y el ingrediente principal, amor sin medida. Bien aliñado con unas buenas risas, más que amigas tenemos tesoros...
Y yo los tengo, y lo agradezco cada día. Gracias tesoro, te quiero.

Para los más curiosos desvelo los regalos: un cd de Mayte Martín "Al cantar a Manuel" con poemas de Manuel Alcántara, un disco precioso. Una edición para "coleccionistas" de "Los mares de China" de Zenet, sin palabras... y un colgante de plata de Palestina, ya sabéis porqué.

Besos y abrazos por igual.

Retomando, que es gerundio...

Después de unas semanas de desconexión obligatoria, ya estoy de vuelta. Después de que los virus, propios y cibernéticos camparan a sus anchas por mi entorno, aquí estoy de nuevo, repuesta.
Con ganas de enviar cartas, con más ganas todavía de recibir las vuestras . Os he echado de menos...
Me he tomado este tiempo de "retiro obligado" con calma. Una nube densa y negra se empeñó en ocupar mis pulmones, hubo días en que respirar era una lucha constante. Con reposo, unas buenas dosis de oxígeno extra, la medicación y las buenas manos de mi médico sirio (gracias, gracias) ya estoy casi, en plena forma.
Por supuesto, he dejado de fumar, espero que definitivamente. La necesidad de estar en casa me ha hecho volver a descubrir mi pasión por el punto. Encontré un par de agujas y algunas madejas de lana olvidadas en un cajón. Me puse manos a la obra y comencé una estupenda manta de cuadraditos de colores. Pedí a todos los que se pasaban a darme cariño y compañía que me trajera una madeja; con tanto dulce de regalo y la falta de ejercicio el pijama veía amenazada sus costuras. Cada cual trajo el color que le apetecía, así me ha ido saliendo una mezcla de colores, rara, caprichosa, pero brillante y colorista.
Todavía no está terminada, pero cuando vuelva a casa, a la otra casa, tendré un trocito de todos los que quiero. Los colores chillones de mi manta me harán recordar las ganas que pusieron en alegrarme los días.
También me he dedicado a leer. A Saramago y su " Memorial del convento" ; la esposa del escritor dijo alguna vez que se identificó con Blimunda, la protagonista, y se enamoró del autor...
Esa historia siempre me había llamado la atención y la verdad, ella sabrá, yo sigo sin entender el parecido entre ambas...
Y con mayor o menor acierto, "Los crímenes del número primo" de Reyes Calderón; " El silencio de los claustros" de Alicia Giménez Bartlett, me apasiona la pareja Delicado-Garzón ; y por supuesto, mi admirado Henning Mankell autor de " El hombre inquieto" que nunca me defrauda .
Y si os parece poca, tanta "actividad reposada" he visto la tele ( lo confieso, me enganché a Gran Hermano...) , he disfrutado de la 5ª temporada de "Perdidos" las peripecias de los pasajeros del vuelo 815 me sobrepasan ya, no sé si seré capaz de ver la 6ª. Me he visto todos los telediarios y he llorado por Haití ...
Cuando me han traido de vuelta el ordenador , limpio y reluciente, he agradecido los más de 200 mensajes en el msm; aunque muchos fueran publicitarios, da alegria pensar que alguién piensa en tí, a veces, con machacona insistencia...
Un abrazo y besos por igual.

FELIZ 2010

Mis deseos para todos en este nuevo año que comienza. Que nuestras ilusiones se vean cumplidas. Miles de sueños hechos realidad. Tiempo para disfrutar, para compartir. Aire puro que respirar, brillantes amaneceres.Que nunca falte la Luz en nuestros corazones. No dejar pasar la vida sin vivirla de verdad, mirándola de frente. Disfrutar de buenos momentos con quienes queremos y nos quieren.

Abrazos y cartas que den calor al alma.

365 días por delante para compartir con vosotros. Gracias por vuestro apoyo. Siempre.

FELIZ 2010 ¡¡¡

"Donde quiera que vayas, hazlo con todo el corazón"












Foto: Tariq Dajani. Jordan Desert

Muerte en Gaza

Se cumple un año de la masacre. Del asedio continuo. Un año del horror en Gaza.

Paz. Libertad. Resistencia.

Yo soy Palestina.

Las llaves...

LAS LLAVES: Simbolizan el irrenunciable derecho al retorno del pueblo palestino a su tierra y a sus hogares que les fuera arrebatado por los sionistas desde 1948.



Un grupo de artesanos del campamento de refugiados Ayda cerca de Belén han estado trabajando durante dos semanas en la construcción de los que ellos denominan “la llave más grande del mundo” para llamar la atención sobre la lucha de los refugiados palestinos por su derecho al retorno a sus casas en Palestina histórica.
Munthir Amira, quien supervisó la construcción de la llave, dijo a los periodistas, "la llave no está a la venta".
Muchos refugiados palestinos todavía tienen las llaves de las casas que ellos dejaron hace 60 años.
Según Amira, la frase "no está a la venta" será escrita sobre la llave en rojo, indicando que los refugiados no tienen la intención de abandonar su derecho de volver. La Resolución Nº194 de la Asamblea de Naciones Unidas, aprobada en diciembre de 1948, dice que deberían permitir a los refugiados que deseen hacerlo volver a sus hogares " en la fecha más pronta posible".


Además de llamar la atención de palestinos, israelíes y del mundo en general, Amira indica que la gigante llave está destinada a dejarle el siguiente mensaje a los niños palestinos, "esta es tu llave al retorno, asegúrense de completar la misión."

Un viaje y unas llaves. Un exilio forzado, como casi todos los exilios. Llevaron bajo el brazo recuerdos, la tristeza y la humillación de quienes son expulsados de sus hogares; y en sus manos, las llaves de aquello que quedaba en el pasado, apropiadas por nuevos habitantes: sus viviendas.


Pero hay más historias sobre llaves. Pequeñas tragedias que ocurren en la actualidad...



"...El ejército israelí sostiene que sus soldados no confiscan llaves. Ahora cerca de 60 juegos de llaves pertenecientes a coches palestinos y confiscadas por soldados israelíes cuelgan de ganchos dispuestas como para una exposición. En total suman más de 100 llaves diferentes. Son llaves de automóvil unidas a llaves del hogar, de la oficina, de la tienda, del almacén..., llaves arrebatadas por los soldados por varias y diversas razones.
Constituyen una muestra del botín privado del soldado X, que acaba de finalizar su servicio militar obligatorio en una unidad operativa del ejército israelí y que cumplido la mayor parte de su tiempo de servicio en los territorios ocupados. X decidió llevarse consigo las llaves almacenadas en un puesto militar cercano a Belén para divulgar las hazañas de sus camaradas. "Cuando entramos en la sala de operaciones vi una caja de metal llena de llaves", nos cuenta. "Entonces me dije: ya que hay tantas, tengo que llevármelas a casa. Algún día tendré que contar la verdadera historia, especialmente después de haber leído unas declaraciones de la Oficina del Portavoz del ejército israelí en las que niega que los soldados israelíes confisquen coches. Me dije: ¡Diablos, si yo mismo he estado en misiones cuyo objetivo era precisamente ése! Por ejemplo, si alguien conducía durante un toque de queda le quitábamos las llaves y le decíamos que fuera a buscarlas al Checkpoint 300 (la barrera de control situada a la entrada de Belén). Así funcionaba la cosa. Estoy convencido de que esas llaves permanecieron colgadas en la sala de operaciones durante mucho tiempo". Llaves unidas a un mando de control remoto, una llave solitaria, un juego de llaves atado a una herradura con la inscripción "Jerusalén" grabada encima. Otro juego unido a una etiqueta amarilla de plástico con un nombre árabe escrito sobre ella. Un manojo de llaves ligadas con un fino lazo de zapatos. Un llavero de Daewoo y otro de Chevrolet -el sueño americano. Una llave de Toyota unida a otra de un Opel. Un llavero en forma de extraterrestre, una llave con la inscripción "Made in Italy"... Más y más llaves, cada una con su propia historia, llaves que una vez abrieron algo para alguien, llaves que fueron esenciales, que acabaron confiscadas arbitrariamente por los soldados israelíes y que nunca fueron devueltas a sus propietarios..."



http://www.rebelion.org/palestina/040426levy.htm



Y otras tragedias mayores, como llevar las llaves de tu cárcel en la mano...



"Hani Amer es un Palestino de 50 años que vive con su familia en el pueblo de Mas'ha cerca de Salfit en una cárcel de un tipo especial. Hani dice "estoy encarcelado y tengo la llave de mi cárcel", apuntando al muro de apartheid y las puertas metálicas con alambre de puas que ha puesto la ocupación Israelí

En la opinión de Hani el sufrimiento mayor empezó a principios de los ochenta cuando Israel empezó la construcción de la colonia "Alkana", y más de eso por la construcción del muro de apartheid que separó su casa de las casas de su pueblo y lo dejó junto a su familia viviendo cerca de los colonos.
Agresiones repetidas de los soldados y colonos , amenazas para que deje su casa, invasiones nocturnas de la casa dejando a toda la familia durante horas fuera por la excusa de buscar sospechosos, disparar a su casa , negar de darle la llave de la puerta que esta cerca del muro para ir y volver a su pueblo, etc.

Después de muchos esfuerzos de las organizaciones de derechos humanos, Hani tiene la llave de esta puerta, controlado por las cámaras de vigilancia que se mueven según los sensores de movimiento. Esta familia no puede salir junta de su casa, uno de ellos tiene que quedarse permanentemente en casa " para no llegar y encontrar la casa llena de colonos y los muebles a fuera" como comenta él...



Historias de llaves. Símbolo de resisitencia.

Un año de la masacre de Gaza. En nuestro recuerdo, siempre.
Palestina libre.

Feliz Navidad ¡¡

La Virgen,
sonríe muy bella.
¡Ya brotó el Rosal,
que bajó a la tierra
para perfumar!


La Virgen María
canta nanas ya.
Y canta a una estrella
que supo bajar
a Belén volando
como un pastor más.


Tres Reyes llegaron;
cesa de nevar.
¡La luna le ha visto,
cesa de llorar!
Su llanto de nieve
cuajó en el pinar.


Mil ángeles cantan
canción de cristal
que un Clavel nació
de un suave Rosal.



María Madre - Gloria Fuertes



Que la Luz de la Navidad ilumine vuestros corazones. Recuperemos la Esperanza y la Fe.
Busquemos en cada estrella de Belén la ilusión perdida. Un año más volveremos a sentir que el Amor es el camino.

Con todo mi cariño, os deseo lo mejor.

La herida Palestina II

...En cambio León se sentía orgulloso de la historia de su abuelo, que siempre encontraba una ocasión para contar como en el 1948 participo junto con toda la comunidad en la creación del Estado de Israel. De su intervención en la primera guerra con los árabes, tomo como suyas la mayoría de las tierras de cultivo de la que hoy es su gran empresa olivarera.

Y es ahí donde se cruzan las vidas de las dos familias. Ante la guerra y la resistencia de los judíos, millones de palestinos fueron obligados a abandonar su patria. El éxodo masivo les llevo a guardar las llaves de su casa, abandonando todo lo que les pertenecía y a comenzar su peregrinar sin retorno. La franja de Gaza, la Rivera Occidental, Jordania, Siria y Líbano, fueron refugio de la mayoría de ellos. Campamentos improvisados, familias de acogida... una nueva vida, el desarraigo y el dolor de la perdida.

El abuelo Wahhab se vio obligado a dejar sus olivos. Con su esposa y sus hijos, emprendió su camino sin mirar atrás. Había perdido a su hijo mayor en la guerra y el odio puedo más que el dolor. Nunca supo que su casa fue demolida, que el viejo Jacob Wais había tomado posesión de sus olivos milenarios, uniéndolos a las miles de hectáreas que ya poseía.
No entendía en nombre de que Dios se podía dejar a un pueblo sin pasado y sin futuro.

Y transcurrieron los años. Las familias crecían, con suertes distintas. Más enfrentamientos, acuerdos sin cumplir. Comenzó la lucha por el agua, la toma de nuevos territorios. El Golan sirio, la península del Sinaí, Cisjordania y Gaza en el 67. La expropiación de las tierras para los nuevos colonos, la persecución de los nacionalistas palestinos. Las bases militares, la total subordinación de la economía palestina a la de Israel.

Los diferentes acuerdos establecidos, la creación de un Estado y la ausencia de otro. La intervención de los países externos, las numerosas resoluciones que han quedado en nada. El camino de una paz ,al parecer, inalcanzable.

Y Abbas había ido alimentando su odio , con las noches sin luz, con el hambre y el frío. Largas colas ante los puestos fronterizos se sucedían para acudir al médico acompañando a su madre, el ruido de las sirenas en la madrugada, la destrucción de las escuela, el miedo que le acompañaba cada día...

La foto de su hermano muerto ocupaba la pared del salón. Su querido hermano, que una mañana se había despedido de él, con la promesa de recuperar lo perdido... No entendió entonces el significado de la palabra “intifada”. Era el año 1987. El levantamiento popular en Cisjordania y Gaza. Un levantamiento que desenmascaró la realidad del opresor y contó con un enorme apoyo en el exterior. Ahora comparte la inquietud que llevo a su hermano a unirse al levantamiento palestino contra los judíos.

Camino de la reunión en casa de su primo Abdul, está seguro que de esta segunda intifada que comenzó en el 2000 le podría llevar a la muerte, pero que merecería la pena si sus hijos consiguen la liberación tan deseada. Ni el muro del apartheid, ni los bloqueos, ni el encerramiento, podrá hacer olvidar a los antepasados enterrados, las raíces palestinas que se extienden desde Gaza, Birsheva a Jerusalem y Belén; desde Nazaret hasta Jaffa y Galilea. La herencia de su abuelo seguirá intacta en su memoria y en la de los suyos. La sangre derramada, las generaciones perdidas. La esperanza intacta del retorno...

León ocupa su asiento en la sinagoga. Mientras oye las palabras del rabino Leví, se siente orgulloso de sus creencias. Sus aspiraciones políticas le ha llevado a unir sus fuerzas a los que proclaman un estado de Israel fuerte ante el mundo, mantener el carácter judío ante el acoso. Más de la mitad de los judíos israelitas han nacido ya en Israel y son las personas y sus creencias lo que hace grande a un pueblo. Ajeno totalmente a las penurias en los territorios ocupados,piensa, que para que haya un ganador, tiene que existir un derrotado... Es la vida.

Para saber más:

http://elproyectomatriz.wordpress.com/2009/02/01/red-judia-anti-sionista-internacional/

http://www.promisesproject.org/

http://unteporpalestina.blogspot.com/

http://www.nodo50.org/palestina/intropal.htm

http://www.rebelion.org/seccion.php?id=17

La herida Palestina, el inicio...

Mi querida Auxi me propuso un reto. No era fácil. Comencé a visitar páginas de internet, a recopilar información. Cantidad de datos, fechas, acontecimiento... Y se me ocurrió que nadie mejor que quien vivió en primera persona el exilio para que me orientara sobre el tema. La madre de mi marido y su familia, formaron parte de los miles de palestino que encontraron en Jordania su nuevo hogar. Acudí a ella, me contó su historia entre lágrimas.
Tenia ya una idea de lo que había sido el proceso de ocupación y sus consecuencias; faltaban los protagonistas. Durante días le fui dando vueltas a la historia, pero no terminaban de encajar las piezas. Hasta que una noche en un sueño, los vi claramente, sus nombres, sus rostros. Estaban ahí, contándome lo que ahora os dejo. Lo contaré despacio. Espero que os guste, que los sintáis como los he sentido yo. Esta es la historia de Abbas y León, pero también la de mi familia y la de millones de familias...


A lo largo de su vida, Abbas Wahhab, hijo de Jabrîl Abu Wahhab, conocía mejor que nadie el odio hacia sus vecinos. Las desgracias de la guerra sin sentido se habían apoderado de su familia. Había perdido a su hermano mayor, algunos de sus primos y a su querido tío.
Su familia había vivido en esta tierra desde siempre. Su abuelo había cultivado olivos. Eran pobres, pero tenían una buena vida. Esta tierra,la ahora ocupada Palestina, había pertenecido a familias como la suya desde hacia siglos. En este pequeño territorio, desértico, donde el agua es el bien más preciado, que ha sido cuna de las tres religiones : Tierra Santa para los cristianos, tierra bíblica para los judíos y ubicación de lugares santos para los musulmanes.

Su abuelo, siendo joven, había vivido la llegada de las comunidades judías , bajo el Mandato Británico. Entre los años 1920 y 1948, aunque sus vecinos de territorio alcanzaban su independencia, Palestina seguía bajo el control colonial a merced de unos cuantos hombres cómodamente sentados en sus despachos...

León Wais, hijo de Calev Wais, caminaba con paso rápido hacia la sinagoga. Había terminado su jornada laboral hacia unas horas. La producción de aceite era excelente este año. Su padre patriarca de una familia acomodada se sentiría orgulloso de él. Desde su lejanos días en Europa los Wais habían sido buenos negociantes. León había nacido en esta tierra, donde su abuelo había llegado en los años cuarenta. Seguidor ferviente de Theodor Herzl, compartía el sueño sionista de lograr un Estado judío en Palestina. La tierra donde se fundo el judaísmo debía ser la patria de los judíos dispersos por el mundo. Comenzaron las disputas por el territorio, y aunque León conocía la historia y no llegaba a creer que la disputa fuera en igualdad de condiciones, había aprendido a guardar su opiniones.

Poderosos judios, hombres como su abuelo,se habían instalado en una tierra que no les pertenecía, fruto de un movimiento exógeno, europeo, con inspiraciones colonialistas,ajenos totalmente a la realidad del lugar y que, además, contaba con el apoyo firme del colonialismo británico.

Mientras, el abuelo Wahhab, luchaba por mantener sus olivares lejos de las manos judías.
Desde su modesta opinión las cosas se estaban complicando. Los árabes palestinos como él, solo querían la independencia de su patria. Y los sionistas habían venido a instalarse en sus tierras siguiendo los planes de control del territorio. Cada día eran más. Creaban sus propias instituciones, ampliaban sus propiedades. Y lo más doloroso era su actitud hacia los árabes, excluyéndolos de todo, discriminandolos, a ellos, que estaban en su casa.

Se apoderaban de viviendas, desalojaban a sus legítimos propietarios, se apropiaban de las tierras de cultivo. Sí, la situación se complicaba cada vez más. Y llego lo que más temían...

Abbas, había oído muchas veces la historia. Llegaron los primeros enfrentamientos. Ante la retirada de los Británicos, las Naciones Unidas, propusieron en el año 1947 la partición del territorio y la creación de dos Estados, uno árabe palestino y otro judío. Y que no llego a buen fin, pues los árabes no estaban de acuerdo con tal atropello que daba la razón a quien había llegado a apoderarse de lo que no les pertenecía,a quienes habían destruido miles de hogares, aldeas enteras. Comenzó la guerra, la lucha que llevaría a su pueblo a dejar atrás su vida, su historia, para comenzar su viaje sin retorno...


(continuará)

Cibeles...

Erase una vez...
Atalanta era una joven griega a quien el oráculo había vaticinado grandes desgracias (cosa rara en un oráculo) si contraía matrimonio. La doncella perdió por ello el poco interés que tenía por casarse y se dedicó a lo que más le gustaba: la caza. Como era una mujer muy hermosa y tenía muchos pretendientes detrás suyo, se le ocurrió proclamar que cualquier hombre que aspirase a desposarla debía competir con ella en una carrera. Si ganaba, conseguiría su mano. Si perdía, ella misma se encargaría de darles muerte. Aunque cualquier persona en sus cabales se hubiera mantenido alejada de semejante psicópata, parece ser que muchos jóvenes griegos con especial desapego a sus vidas buscaron suerte y encontraron... el final de su lanza.

Para desgracia de Atalanta y regocijo del oráculo, uno de ellos ganó la carrera. Hipomenes, el muchacho en cuestión, había pedido ayuda a Afrodita, quien le había entregado tres manzanas de oro del jardín de las Hespérides. Siguiendo el consejo de la diosa, Hipomenes arrojó uno a uno los tres frutos durante la competición, provocando que Atalanta se detuviera a recogerlos y llegara después que él a la meta. Hipomenes era listo y consiguió a su amada, pero no lo suficiente, porque se le olvidó agradecer a la diosa del amor el favor que le había concedido. Y las diosas suelen tener un pronto muy malo.

Afrodita, que era especialmente retorcida, encendió la pasión de los dos amantes cuando pasaban junto a un templo de Cibeles, excitándolos de tal forma que no pudieron sino satisfacerlo allí, en las mismas narices de la diosa. El castigo por profanar el suelo sagrado no se hizo esperar, y Cibeles apareció enfurecida, los convirtió en leones y los unció a su carro por toda la eternidad.

< en el pecho y con la cola barren la superficie de la arena.
En su rostro hay ira, en vez de palabras lanzan rugidos,
en vez de casas habitan la selva y, leones temibles para los demás,
muerden con sus dientes domeñados los frenos de Cibeles.>>
(Ovidio, Metamorfosis, Libro X. Canción de Orfeo: Hipómenes y Atalanta)

... Es tu historia. Así me la has contado. Entusiasmada la comparto con los amigos. Madrid contigo merece unas cuantas cartas. Esta es la primera. Vendrán más, te lo aseguro.
Un beso, te quiero.

La historia de Lina...

Durante días, cuando me cruzaba con ella en la escalera, bajaba los ojos. Como si sintiera vergüenza de mi. Silenciosa, caminaba detrás siempre de su señora. Parecia filipina. La veía cargada con bolsas, tirando de alguno de los niños escaleras arriba, segun el día.
Me parecía una muchacha triste. Nunca una sonrisa, ni una palabra. A veces sentía que lloraba.

Pregunté al portero de la finca, pero no supo o no quiso darme explicaciones. Hasta que un día me la encontré sola. Me presenté y le ofrecí mi mano. Se aferró a ella como un náufrago a su tabla. En perfecto español me dijo que yo parecía buena mujer, cariñosa, pero que no podía hablar mucho conmigo. Se llamaba Lina y trabajaba en la casa. Su señora le prohibía hacer amistades en el entorno. Me quedé tan sorprendida que no supe qué responder. Volvió a bajar la cabeza y siguió su camino.


Hable con mi marido de la situación. Estaba preocupada por esa chica. Me respondió que era algo normal. ¿Normal? Y comencé a investigar. Siempre había visto chicas que acompañaban a señoras, se encargaban de los niños, de las compras... Calladas, discretas. Pero no sabía hasta qué punto esa relación era cruel para ellas.

Fui observando con más detalle, en el barrio, en los centros comerciales. Y no me gustó lo que vi. Pequeños detalles de dominio, de menosprecio. Empecé a preocuparme realmente por Lina.
Y llego un día que vi por la ventana cómo la familia se marchaba una mañana. No estaba Lina. Salí al rellano y subí a su casa. La llamé, y aunque tardo en abrir, me recibió, asustada.

Le pregunté si podía bajar a casa a tomar un té. Aunque al principio dudó, accedió gustosa. Su familia había salido el día entero. Y así supe que tenia 19 años, que era de Filipinas. Trabajaba casi 18 horas, por 100 dolares que le pagaban tarde y mal. Lo hace por ayudar a su familia.

Había llegado a Jordania hacía casi un año. Y aunque los domingos los tenía libres, apenas conocía a nadie. Se relacionaba con otras chicas en su misma situación. Era cristiana, pero la obligaban a cubrirse. Las otras chicas a las que veía le hablaban de golpes, insultos y amenazas. Pero ella no, golpes no, pero comía separada, dormía en el suelo, en el cuarto de los niños. Cuando su señora se enfadaba, ella se escondia. Se hacía pequeña, por si le daba por pegarle, aunque no hubiera hecho nada. Le dejaban hacer una llamada semanal a su casa, de 5 minutos...

A esas alturas de la relación las dos llorábamos. Le dije que podía contar conmigo, que podía venir a mi casa cuando quisiera.


No viene todos los días, sólo cuando puede. La abrazo, la doy besos y le digo lo guapa que es. Tiene una gran necesidad de afecto y a veces solo entra un minuto para su dosis de cariño, como ella lo llama.
Hemos pasado muchos domingos solas. Hemos ido juntas a misa, le he cepillado su larguísimo pelo. Poco más puedo hacer por ella, las leyes del país amparan a los patronos. Pero mi cariño nunca le falta. Y ella me da tanto, que a veces hasta eso me parece poco para ofrecerle.


En Jordania hay más de 40.000 personas trabajando en el servicio doméstico. Sufren continuos abusos por parte de sus familias de acogida. Las obligan a convertirse al Islam, las retienen el pasaporte, las encierran para que no tengan contacto con nadie. Proceden de Indonesia, Sri Lanka y Filipinas.
El año pasado, 200 de estas chicas se escaparon, se refugiaron en las embajadas. Viven en los garajes y en los sótanos desde entonces. Ante la imposibilidad de volver a sus países, viven en un limbo administrativo. No pueden volver a trabajar. Algunas llevan así más de dos años...


Vivimos tan centrados en nosotros, que nos olvidamos del dolor ajeno. Apenas conocemos al vecino. No nos preocupamos de lo que ocurre a nuestro alrededor. En este mundo donde pasa todo tan deprisa, he aprendido de Lina el valor de un abrazo, la terapia de un beso, el regalo de una sonrisa...



Te quiero preciosa. Mahal kita...

"Tong, tong, tong,
pakitong-kitong..." recuerdo tu canción...





Foto: Jordan Time ( Embajada de Filipinas)

Día Internacional de Solidaridad con el Pueblo Palestino

"Madre y Amapolas"
Ismail Shammout
Pintor palestino

Uno de los conflictos que ha marcado la historia desde la creación del estado de Israel en 1948, cuando la ONU acordó que Palestina se dividiera en dos Estados: uno judío y otro árabe. Naciones Unidas ha elegido el 29 de noviembre como la fecha para celebrar el Día Internacional de Solidaridad con el Pueblo Palestino porque ese mismo día en el año 1947, la Asamblea Aprobó la resolución 181 (II), posteriormente conocida como la resolución sobre la partición. En ella se dispuso la creación de un ‘Estado judío’ y un ‘Estado árabe’, en Palestina, con Jerusalén como corpus separatum regido por un régimen internacional especial. De los dos Estados previstos en dicha resolución solamente se ha creado uno: Israel. Hoy la mayor parte de la población palestina vive exiliada o en territorios ocupados por el estado de Israel.



¿Hasta cuando?... "No hay un pueblo de más, sino un Estado de menos"
Resistencia, Fe, Solidaridad

YO SOY PALESTINA¡¡¡

Eid Mubarak

El décimo día del mes de Dhul-Hiyya se celebra la fiesta del sacrificio, el Eid Adha, el día más grande para los musulmanes
En este día bendito los cabeza de familia musulmanes sacrifican un cordero, el mismo que Ibrahîm sacrificó en sustitución de su hijo Ismael . Así, cada musulmán se pone en la situación (en el maqam) de Ibrahîm y repite el gesto de la sustitución .

Una semana de fiesta familiar, donde pequeños y mayores esperamos con ilusión que el próximo año, llegue lleno de bendiciones para todos.

Es tiempo de compartir. Dar al que menos tiene.Un tercio de la carne se distribuye a los pobres, un tercio de los vecinos y familiares, mientras que un tercio se mantiene por la persona que ofrecía el sacrificio para su uso dentro de su propia familia.
El ritual es sencillo. El primer día se dedica a visitar a los ancianos de la familia y se celebra la gran fiesta en la casa familiar. No falta el plato típico, el mansaf y los dulces, kaek y mamoul. Que las mujeres elaboran los días previos. El segundo y el tercer día se visita a los seres queridos, a los amigos y vecinos.Las visitas suelen durar unos 20 minutos, se toma café árabe y los dulces típicos y chocolate.
Los niños reciben regalos y monedas pequeñas.

Este es mi deseo. Que la humildad, la justicia y la fe, reina en cada uno de los corazones que mueven el mundo.





Os deseo dicha y felicidad para vosotros y vuestras familias.

Feliz Eid
Eid Mubarak

Rincones de Amman...

El Diwan del Duque.-
The Duke´s Diwan.
12, King Faisal St.
Al Balad ( Down Town)

Una preciosa casa antigua que esconde todos los secretos del viejo Amman. Propiedad de la familia Madi. Antigua oficina de correos.Y el desparecido Hotel Haifa. Fue adquirida por Mamdouh Bisharat , “ Duque de Mukhaibeh” en los años 80. El titulo le fue concedido por el Rey Hussein, por los servicios prestados a la comunidad.
Con la intención de crear un punto de encuentro con la cultura amanita, Bisharat creo un bello museo. Es su regalo a la ciudad que tanto ama y que tan bien conoce.
Todas las estancias de la casa invitan a la tranquilidad. Libros, fotos, revistas, es el rico archivo que contiene la historia de los últimos 50 años de Amman. Además de sala de exposiciones, sus famosas tertulias hacen las delicias de todos los visitantes.
Un lugar que reúne cultura, arte y patrimonio. Con más de 90.000 visitas a lo largo de su historia esta pequeña joya está abierta a todos.
Decorada con extremo cariño por su dueño. Esconde secretos preservados por la historia.
A diario lo podemos ver en su terraza. Con un cigarrillo en la mano y con una humeante taza de té. Dispuesto siempre a entablar una enriquecedora conversación. Debemos aceptar su invitación a un café, acompañado de un trozo de deliciosa knaffe, procedente de la pastelería de enfrente, Habibah. El postre jordano por excelencia.
En un perfecto inglés nos contará sus historias sobre arquitectura, visitantes ilustres y como no de los cambios que ha visto desde su balcón. Con la sabiduría y el cariño de un amanita verdadero, de los de antes.
Y si preguntamos por el reloj de la fachada. Nos contara su curioso origen...
Después de oír las quejas de muchos de los visitantes de la casa, sobre los dos relojes colocados a ambos lados de la calle que habían dejado de funcionar. Y tras denunciarlo reiteradas veces sin que nadie hiciera nada.En el 2004 decidió comprar un reloj grande e instalarlo en su balcón. Y así mostrar el paso del tiempo a los visitantes y a los residentes. Esa es la historia de su famoso reloj. Señal indiscutible de la casa. Pero tiene muchas más dispuestas a ser contadas.
La visita es gratuita. A través del boca-oído, Bisharat a conseguido hacer imprescindible su casa para los que amamos esta ciudad. Y para todos aquellos que quieran descubrir la verdadera esencia de Amman.

Si os apetece un encuentro con la historia de la ciudad, aqui os espero...

Besos ¡¡

Con mil desengaños...

Un regalo de Luz... con pasión.

Un beso,buen fin de semana.

De la alegría y de la tristeza...

Fue entonces una mujer la que pidió: " Háblanos de la alegría y de la tristeza".

A lo que él contestó:
Vuestra alegría es vuestra tristeza sin máscara. Y el mismo manantial de donde mana vuestra risa ha estado frecuentemente lleno de vuestras lagrimas.
¿Cómo podría ser de otra manera?
Cuanto más profundo ahonde el pesar en vuestro ser, más alegría podrá contener.

La copa que contiene vuestro vino, ¿No es la misma que fue cocida en el horno del alfarero?

¿Y no es el laúd que deleita vuestro espíritu la misma madera que fue ahuecada con aceros?
Cuando os encontráis alegres mirad en lo más profundo de vuestro corazón y notaréis que lo mismo que os produjo tristeza es lo que ahora causa vuestra alegría:
Cuando tembléis de tristeza,volved a mirar vuestro corazón, y notaréis que estáis llorando por aquello mismo que anteriormente fue vuestra alegría.

Algunos de vosotros comentáis:"La alegría es mayor que la tristeza"; y otros contradicen: "No, la tristeza es mayor".

Sin embargo, yo os digo que ambas son inseparables.

Llegan juntas, y cuando es solamente una la que se sienta con vosotros a la mesa, recordad que la otra se encuentra dormida en vuestra cama.

La verdad es que estáis en suspenso entre vuestra tristeza y vuestra alegría.
Sólo cuando os encontráis vacíos estáis quietos en el fiel de la balanza. Cuando el guardián del tesoro os llame para pesar su oro y su plata, es necesario que vuestra alegría o vuestra pena suba o baje en la balanza.

El Profeta

Gibrán Jalil Gibrán

Besos y abrazos tiernos...

Aquellos maravillosos años...

Leo que Barrio Sésamo cumple 40 años. Y de repente, los recuerdos se agolpan en mi mente. Los personajes con los que crecí, de los que tanto aprendí.
He buscado en mi memoria los momentos felices; sus nombres, las canciones , las imagenes retenidas de mi infancia.
Casi he podido saborear de nuevo el bocadillo de nocilla, el de aceite y azúcar. He vuelto a recordar mi aversión al colacao...

El Barrio fue cambiando, igual que cambiaba mi mundo entonces. La gallina Caponata, Caracol y Pérez-Gil, dejaron paso a Espinete y Don Pipón, a Chema el panadero... " panaderos soy, porque se hacer pan..."
Aprediendo a contar con el Conde Draco, a destripar galletas con Triqui. El reportero más dicharachero, Gustavo...
¿Recordáis las melodías?

" Que bonito el ancho mundo,
yo soy viajeros de vocación...
trota trota trota mundos soy..." que cantaba Don Pinpón.

El Barrio más grande del mundo, también se ve en Jordania y con muchisimo éxito entre los niños. Se llama Hikayat Simsim. Sus personajes son , Tonto, de casi 4 años de edad. Es optimista, entusiasta. Juljul, es algo mayor, quizás 6 años. Paciente, educado y correcto. Su confidente es el abuelo , Jiddo Simsim.
El programa ofrece un mensaje participativo. Los niños van aprendiendo habilidades básicas relacionadas con la alfabetización, hábitos saludables y pensamiento crítico.
Además su contribución es muy importantes en la educación de las niñas, en la apreciación de la diversidad, la salud y la nutrición y el orgullo cultural, con el lenguaje, el arte y la música.
La Fundación Sesame Workshop junto con diversas fundaciones e instituciones locales dedicadas a la infancia, hacen una gran labor de difusión. Distribuyen material escolar, cuentos, vídeos, a los colegios y guarderías. Además de guias para padres y educadores.
Intento ver el programa cada vez que puedo. A mis sobrinos pequeños les entusiasma. Me miran asombrados al ver como sigo cada una de las historias. Repitiendo números y letras, he encontrado la mejor manera de afianzar mis conocimientos del idioma... y encima me lo paso en grande ¡¡¡

También en Palestina el Barrio hace una gran labor. Se llama Shara'a Simsim. Un poco de luz y alegría allí donde más hace falta.
La Señorita Hannen es su protagonista. Le gusta llamar la atención, tanto que a veces se disfraza de super héroe y repite sin cesar ¡Yo puedo, yo puedo! Y Karin, una especie de gallina multicolor.
No hace referencia alguna al conflicto político de la región. Pero sí, tiene historias destinadas a enseñar a los niños habilidades para afrontar pérdidas y destrucción. Además de introducir modelos positivos que les ayuden en su desarrollo, con actividades y pasatiempos.Todo para que puedan encontrar una salida saludable para las emociones complejas que viven día a día.

Como veis un mundo imaginario del que hemos aprendido todos. Tan vigente ahora como en aquellas tardes de los 70, cuando entusiasmados no sentábamos delante de la tele con aquel bocadillo tan rico...
Saludos y besos nostálgicos.

La mujer invisible...

No hace mucho recordaba con unas amigas mis primeras experiencias ammanitas, la incertidumbre previa a una actividad tan normal, como ir a la compra, por ejemplo.
Vivíamos en un barrio populoso de Amman. Edificios de tres plantas, muchos niños, tan gritones como sus madres. Multitud de comercios de todo tipo, de esos de toda la vida, algún supermercado mejor abastecido, pero nada de centros comerciales modernos.

El mero hecho de ir al super me producía una angustia tremenda. Siempre me atendían la última. Si tenía que comprar embutido, siempre había delante de mí alguna señora. Yo esperaba paciente a que llegara mi turno. La buena señora tenía un poder de convocatoria tremendo. A ella se unían otras y comenzaban un parloteo incesante. Mientras, yo esperaba. El empleado de turno las atendía una a una. Yo las miraba perplejas y decía:
- Pardon, do you attend to me?
Y ellas me miraban con cara de indiferencia. Esa terrible mirada me hacia exclamar:
- Sorry, madam.
Cuando la improvisada reunión terminaba y se marchaban contentas con sus compras, era cuando realmente me tocaba a mi. Así un día tras otro. Me marchaba llorando a casa llena de rabia por la indiferencia a la que me sometían y porque la paciencia a veces se me agotaba.

Una mañana volviendo de mi “batalla” particular y con los ojos húmedos, me encontré con Rachid, el portero de la finca. Muy preocupado me pregunto: "This one all good madam?" Intenté explicarle que no, que no estaba bien, que tenía problemas en el super con las otras señoras.
- Does not worry. I help madam, no worry, please-, fue su respuesta.

Pasaron unos días y en el portal me lo encontré fumando tranquilamente. Le comenté que iba a la compra e insiste en acompañarme, a lo que accedí con agrado. Cuando llego el momento de la tan temida cola, Rachid preguntó al tendero qué pasaba conmigo, por qué no me atendían correctamente. Y con tono amable y en un perfecto inglés, el señor le dijo:
-She is a quiet lady, does not speak, does not shout as other women. She is invisible.
Atónita los miré a los dos y a la concurrencia que allí había. Esta vez fue el bueno de Rachid quien compro por mi.

A los pocos días volví. Con esta voz de contralto con la que me ha dotado la genética comencé mi parloteo. Buenos días, ¿como se han levantado hoy ? ¿hace calor? Quiero cuarto y mitad de chopped de pavo, por favor, y de mortadela turca, si es tan amable... Así hasta casi quedarme afónica y con una sonrisa de oreja a oreja...
Las señoras me miraban sonriendo. El muchacho que cortaba afanosamente el fiambre también. Una de ellas se acercó, me extendió su mano, pensé que me iba a tapar la boca, pero no, me ofreció un cálido apretón, diciéndome su nombre. Ese día salí a la calle contenta. Había ganado mi pequeña batalla y era feliz. Me hice amiga de muchas de ellas, las veía todos los días. Compartía té en sus casas, y juegos con sus hijos.
Nos mudamos unos meses después. Cada vez que vuelvo al barrio me reciben con sonrisas y recuerdan con cariño el día que deje de ser “la extranjera invisible” y me convertí en una de ellas.


Besos cálidos ¡¡¡

Una de cuentos...

Os traigo un cuento. Se trata de "Who Loves Jordan more than Me?". Su autora, Wafa Qusous, a través de la historia del pequeño Nadín, va descubriendo las bellezas de Jordania.
El niño viaja por el mundo junto a sus padres. Va haciendo amigos de diferentes culturas y religiones. A todos les habla de su hermoso país.
Lleva consigo una banderita y una foto de sus abuelos. Mira su retrato cuando se siente triste. Ellos, con sus historias, son el vinculo entre lo viejo y lo nuevo.

Qusous, con sus libros y sus hermosas ilustraciones, ha sido mi gran apoyo para adentrarme en un idioma tan difícil como el árabe.

Comencé con su cuento "Tales from Grandmother's chest". Me encantó . Tardé muchisimo en terminarlo. Lo guardo manoseado, casi roto. Vivido, porque los libros hay vivirlos, además de leerlos. Es la historia de palestinos y jordanos. Zain, descubre los trajes tradicionales de su abuela palestina. Aprende de ella las tradiciones; el bordado y la artesanía. Cada hilo del bordado cuenta una historia que une pasado y presente.
Os escribo los títulos en inglés, mi árabe sigue dejando mucho que desear...
Aunque no desisto. Cuento a cuento voy aprendiendo una lengua bellisima . Tiene tanto que ver con nuestra historia...

Buena semana a todos. Besos ¡¡